Du bist der Anwalt, ich der Mandant — wer verliert, das ist das Herz;

was du auch sagst, das wird; was nützt da meine Klage?

Den Wert deines Wirkens kennen die Menschen niemals;

so kostbar ist dein Blick — ein Blick vom Augenwinkel, wie gering er doch herabfällt.

Wer die Ursache unsres Streites wissen will,

dem sag ich: Lass es — die Quelle war von Anfang trüb.

Wir gaben unsre Zügel in die Hand der Geliebten, und sie trägt uns fort;

inmitten Woge und Sturm — ob sie uns wohl ans Ufer zieht?

Ein Nachbar fragt mich zur Stunde der traurigen Tränen und Seufzer:

»Warum gabst du die Zügel hin? Das ist nicht eines Klugen Tun.«

Zwischen uns ist das Werk ein Zauberbann, was sich dazwischen verhärtet hat;

ich hege Hoffnung auf Vermittlung, dass einer es zunichte mache.

Ich fürchte, dies verwirrte Wesen bleibe so dazwischen stehen,

bis eine Zeit heraufkommt und man über mir die Klage des Verschiedenen singt.

Wir, die wir zu unsrer Zeit mit allem Ernst und dringlichem Beharren

uns mühten, dass das Recht jedes Armen nicht verlorengehe.

Er singt ein Klagelied nur einer Nacht der Einkehr,

dieser Mandant, der in Entbehrung ein eilig Urteil erhofft.