Zuweilen find ich einen einzigen Satz und bringe ihn im Vers zum Ausdruck;

doch jener, der unzählige Sätze birgt — o Herr, was alles liegt dazwischen.

Wir haben vom Bau der Dichtkunst nur die Pflicht in Schrift entrichtet;

doch jener, dem die Gabe fließt, Schlag auf Schlag, der spricht wie rinnend Wasser.

Was haben wir mit Denken und Parole, wo wäre uns der Bau der Dichtung;

beschämt steh ich mit meinen Versen vor Fremden und vor allen Leuten.

Mir fällt die Zeit der Jugend ein, wie ich zuweilen zwei Zeilen las von einem;

da bebte mein Gemüt, und es pochte mein Herz den Dichtern zu.

Von Kind an hörte ich beim Vater Lied und Ghasele klingen;

und noch in meinem Alter eilt dies Wunder seiner Spur nach.

Ich fragte einen Bruder: »Mein Teurer, lass mich mein Urteil sagen«;

er sprach: »Das Schweigen ist besser — geh, und halte dich fern von anderen.«

Zuletzt frag ich mich selbst: all diese Müh und all mein Streben —

welch Ertrag aus meiner Qual, warum so grenzenlos ins Leere?

Nun sitz ich wartend mitten in nächtlicher Einkehr,

dass einer eintrete zur Tür, dess Urteil aus Herzensliebe kommt.