Zwar ist er uns verborgen, doch jenseits unsrer Wolke ist jener Mond nicht fort,

ein scharfer Wind weht, eine Wolke zieht — keine zweite Wolke ist im Anzug.

Kommt ein Sekander und legt in Trümmer, um dich zu vernichten,

so ist er zwar dahin — doch Hass auf ihn ist nicht ohne Grund.

Meine Heimat, du Fortbestand aus dem Zeitalter von Festigkeit und Beständigkeit,

dahin ist jener Rang, die Herrlichkeit und die Pracht des Thrones.

Das Gedenken an all das blieb uns im Geiste der Weltgeschichte erhalten,

die Karawane ist fort — kein Zeichen blieb von jenem Zelte zurück.

Was mir in Wahn und Einbildung seit Jahren eingenistet, ist ein Fremdes,

wisse: kein Josef sitzt durch eigne Schuld im Grunde des Brunnens.

Ich fürchte, am Ende geht unsre Zeit zu Ende, und keiner ward es gewahr,

was wir erlitten und was geschah — keine Kraft reicht mehr für das Seelenzehrende.

Es tötet uns das Ich meines Ich von innen, noch vor dem Ansturm der andern,

die Frucht der Zwietracht — du allein bist ihr Grund, denn keiner hält uns die Treue.

Auf halbem Wege sagte ich dir: sieh zurück, erwäg bisweilen, was hinter dir liegt;

was du mit dir trägst auf den Weg der Zukunft — ist es denn nicht das Ersehnte?

Es lachen die andern in den Nächten der Einkehr bisweilen über uns, mit Recht,

was hätte sein sollen — doch wer auf gerader Bahn ist, der ist nicht verirrt.