Im Traume sah ich, dass meine Mutter mich küsste,

obwohl sie seit Jahren schon unter der Erde vermodert.

Eine solche Blume soll man nicht in die Hand nehmen,

vielmehr, zu Füßen ihres Strauches sitzend, an ihr riechen.

Was ist geschehen, dass sie mir abermals im Traume erschien?

Als hätte sie ein böses Ahnen — sie wäscht es mit den Tränen des Auges.

Es darf nicht sein, dass sie zur schlimmen Stunde meines Befindens sich verstöre,

wie dem auch sei — ihre Sorge trägt sie anderen vor.

Deiner Ruhe verheiße ich: fortan will ich so still dahingehn,

dass weder der Nachbar meinen Schatten erblickt noch jemand nach mir fragt.

Vielleicht hat sie mir Botschaft gebracht, oder einem andern der Reisenden,

was ohnehin Erhörung ist, deren Ende man zuletzt durchschreitet.

Für jetzt sind mir im Herzen ihre bittren und süßen Erinnerungen eingesenkt,

eine darunter ist eine Blume, die wie eine Träne aus meinem Auge erwuchs.

All die Menschen, die auf ihre Weise Gefangene des Denkens und des Geschäftes sind —

wie wär es, dass sie zu jenem Wendepunkt fänden, an dem ihr gleichgerichtet seid?

Der duftende Hauch der Mutterliebe wogt in dieser nächtlichen Einkehr so sehr,

dass er eine ganze Welt berauscht hat — obwohl ein jedes von euch Jahrhunderte vom andern entfernt ist.