Wer bin ich, was bin ich, oder: ich — wo werde ich zum Ich?

Bin dies ich, oder sind es die vielen Ich in mir, die mich, Ich um Ich rufend, hinwegtragen?

Ob du ein Ich bist oder halb ein Ich — welch Ich du seist, mit deinem Eigen-Ich bist du ein Ich geworden;

ich sage nicht mehr Ich, ich gehe dorthin, wo kein Ich mehr in meinem Haupte ist.

Gehst du hinein in sein Meer, dorthin, wo du die Ich zu einer Schar vereinst,

wird aus uns ein Wir — die Ich einander im Rücken, eine Einheit ohne Ende.

Keine Macht vermag es, irgendeine Einheit zu zerbrechen,

solang die Ich sich auftürmen und dir sagen: ein Leib bin ich.

Zwar wollen sie euch trennen, das Wir und die Ich, voneinander,

doch ward ihnen nicht bewusst, dass Eisen weich wird in der Esse, in die ich blase.

Weich ward der eiserne Stahl, verschmolzen unter dem harten Hammer,

die Summe deines Werks: ineinander Eisen, Silber und mein Gold.

Komm du, tu etwas, lass ab von deinem Eigen-Ich,

zwar bin ich allein, doch die Leiber sind mir eines Glaubens und eines Weges.

In der nächtlichen Einkehr werde ich zwar, verzückt, zum Einsiedler,

doch muss ich selbst zur Ganzheit werden in der Liebe, die ich auf dem Haupte trage.