Ich schrieb, ich strich es durch, zerknüllte es, zerriss es;

ich dachte nach, holte es wieder hervor, las es, betrachtete es.

Was ist dies für ein Tun, woraus entspringt es, warum;

was auch aus meinem Sinn aufsteigt, ich schreib es nieder — gegen seine Unbill schuf ich mir Abhilfe.

Mein Herz mag nicht — die Bande sind getrübt; möge er mir nicht grollen,

ist er doch der einzige Atem, den ich je aus meiner Brust herausließ.

Zu mir selber sagte ich: ich will mein Auge nicht mehr in seinem Auge;

doch dies ist die einzige Lüge, die ich mir selbst ein ums andre Mal auftischte.

Der Mensch prahlt manchmal allzu sehr, belügt sich selbst zuweilen;

sonst hab ich, keinen Atemzug lang je ohne sein Gedenken,

mich zugrunde gerichtet.

Wie oft ich auch den festen Entschluss fasste, ihm mein Herzenswort zu sagen,

so machte ich doch jedes Mal, wenn's so weit kam, mit einem Schlag mir Stummheit im Mund.

Lachen packt mich zuweilen, wenn ich mir selbst wie ein Kind nicht glaube;

jede Lüge, die ich spreche, glaube ich am Ende — hundertmal tat ich's.

Was ich sprach — wär es nicht aus tiefstem Herzen, warum solltet ihr es glauben?

Ich kleidete meine eignen Bitten in ein andres Gewand, ein ums andre Mal.

Endlich kam ein Augenblick, da ich es wage, meinen Brief ins Reine zu schreiben;

vielleicht hab ich ihn heut nacht, im Herzen meiner Einkehr, dargebracht — ich, der Verirrte.