Wie sehr ich mich auch mühe, dass Schlaf mir in die Augen käme —

in meinem Auge heißt es, eine strahlende Sonne zu tragen.

Es war eine Zeit, die Tage der Jugend, Übermut und Taumel und so vieles;

wo wir und wo das Alter — es ist die Sage vom Schmerz und vom Zählen versiegender Atemzüge.

Lachst du nicht, so geht es dahin — doch wie viel besser mit dem Klang des Gelächters;

wie mancher, der weint, bereitet sich selbst das Schauspiel des Sterbens.

Plötzlich findest du dich mitten im Strudel, in Eile versinkend;

der Weg heraus aus jenem Tal ist nicht das Grämen.

Wer das Auge offen hält und seine Umgebung wachsam, gewiss —

folge ihm nach, denn ein sichrer Wandrer zu sein heißt, sein Herz hinzugeben.

Jahrelang, wie oft du deinen Becher auch an unserm Haupt zerschlugst — es war nichts;

wir wussten nicht, dass dein Sinn von Liebe war, mich zu kränken.

Sei's drum, ich nehm es hin: was über mich auch kam, der einzig Schuldige bin ich;

sieh am Ende den Reiz davon: trotz jedes Fehls ist mein Gedicht zum Singen da.

Wir, die wir zermalmt wurden in der Mühle, und nur ein wenig Erinnerung bleibt zurück —

bedenk dich selbst: nach deiner Zeit ist die einzige Spur das Verwelken.

Ich hatte gesagt: eine Nacht der Einkehr wird gehalten im Gedenken der Liebsten, auf dass

es das Ausbreiten der ganzen Tafel aller Gaben der Welt darauf sei.