Mit welcher Entschlossenheit lässt sich noch ein Werk beginnen — o weh;

auf welchen Wunsch eines hungrigen Kindes gründen sich die Mittel?

O du, dem man im Bethaus die Schuhe stiehlt, derweil du dich vor Gott zur Erde neigst,

und immer noch versunken im Gebet verharrst, im Wahn frommer Werke.

Wie weit die Kunst der Welt auch fortschreitet, dein Anteil ward nichts als falsche Münze;

solang deine Hand kein Ansehen fasst, wird dein Bild in deinen Erscheinungen getilgt.

Ja, o Freund, so ist es: in dieser Zeit gilt der Bettler als angesehen;

was du warst, entwandten sie dir mit Leichtigkeit — nichts waren deine Wahngebilde.

Bei Gott, es ist nicht fern, dass sie im Namen des Glaubens dich betrogen,

der du, ohne es zu wissen, die Axt an die Wurzel all deiner Morgen legtest.

Hörst du das Wort von mir, dem Alten — ich weiß nicht, ob du lauschen wirst —

so gäb ich dir einen Rat, wolltest du Besserung vollbringen.

Ein jeder hat seine eigne Art und sagt, es gäbe nur einen Weg;

mein Lieber, es ist Gaukelei: Hölle und Paradies sind allesamt Erfindungen.

Du bist von deiner Wurzel her fest an die alte Geschichte gebunden;

dein Ursprung steht gemeißelt an Tür und Wand der Zeit — Zeugen dessen sind deine Chosrauen.

Meine Sorge — ich, ganz Herz geworden — lässt in dieser nächtlichen Einkehr keine Spur;

denn ich weiß, du wirst fortan die Heimat vor allem Unheil bewahren.