Der Lauf des Lebens kam ans Ende endlich — doch was war der Ertrag?

Je höher die Leiter, desto tiefer stürzt die letzte Sprosse hinab.

Das rinnende Wasser zieht dahin und trägt viel Sand mit sich des Weges;

wozu am Ende nützt das Schleppen solch schwerer Last?

Wer kam, gebot ein paar flüchtige Tage, nahm und ging;

je schwerer sein Hoffen wog, der Ausgang seines Werks war keine Treue.

Mitten auf dem Weg, wo einer gestürzt und im Schlamm gefangen liegt — fass seine Hand;

es kommt der Lauf der Zeit, da deine Hand in der Luft nach Milde sucht.

Wer schenkte und nicht nach deinem Namen fragte — rein ist gewiss sein Herz;

sonst ist das Aufschreiben deines Namens unter die Geladenen grenzenlose Zurschaustellung.

Wer ein gutes Werk vollbringt, dem sei das Ziel sein letzter Ertrag;

was nützt jede Schleuder, die traf, doch nur Zerstörung brachte?

Verhöhnt dich der Mufti, so liegt darin nicht Milde noch Vergebung;

hart ist des Tyrannen Spruch — erwarte, dass er am Ende nur noch wächst.

Kein Farbton steht über dem Schwarz — so sprach man aus fernen Tagen;

rotes Blut bricht hervor aus jedem zerbrochnen, blau geschlagnen Herzen.

In einer Abendstunde, da du die Einkehr hältst zum Gedenken der Liebsten,

vernimmst du aus ihrem Himmel die erhabenen Weisen von Gedicht und Gesang.