Der Herbstwind wehte,

deine Hand, das Fühlen deines Herzens.

Das Brennen und die Kälte der Luft,

mein Gehen, zaghaft, über die goldenen Blätter.

Die lehmbeschmutzten Schuhe,

das Harren auf eine Geliebte.

Sie geht, sie kommt, es gibt kein Zeichen; komm,

komm du, schließ deine Augen — ich verberge mich.

Ein dunkler Winkel,

hör den Schlag meines Herzens, das Beben meines Fühlens.

Setz deinen Fuß ganz leise,

unter deinen Füßen zieht eine Ameise vorüber.

Das Nest ist leer,

ich fürchte, eine Turteltaube nistet sich darin ein.

Und legte sie ein Junges,

so ist das Entrinnen dann nicht mehr so leicht.

Der Herbstwind aber zieht durch deinen Leib,

ich aber schlinge mich um dich.

Inmitten des Kusses, in den ich von meinen Gedanken verströme,

mein Denken ist mein eigen, es geht niemand etwas an.

Mit jenem Kuss trinke ich dich,

und was ich will, das nehm ich mir von jener Lippe.

Die Lippe ist allein die meine,

und niemand weiß, woran ich denke.

Ich aber, randvoll von dir und deinem Duft,

humple durch das dunkle Herz der Nacht und atme in der Gasse der Erinnerung deinen Traum.