Der Himmel grollte, die Wolke goss, und ich, erschrocken, aus meinem Neste

streckte die Hand aus, um dich zu bergen inmitten meines Hauses.

Dass dir zur Seite sein mir Sicherheit bedeutet — doch ich verschweig es,

und berg ich meinen Stolz so tief, dass du mein Genügen nicht gewahrst.

Ich strecke die Hand aus, dich an die Brust zu nehmen, dir die Furcht vorm Sturm zu nehmen;

du aber weißt nicht, dass ich, zittriger als du, die Zuflucht einer Schulter suche.

Den Mangel meines wunden Zustands deck ich zu, dass du mein Sinnen nicht erfährst;

ich bin an deiner Seite wie der Wein aus einem zerbrochnen Becher.

Zu deinen Füßen rinnt ein jeder Tropfen meines gleitenden Leibes;

mein Harren auf dich ist dies: dass du mich trinkst, Geliebte mein.

Vielleicht, ja möglich, wär die Welt verkehrt, wenn ich an deiner Stelle stünde,

oder kein Sturmesfürchten stiege mehr empor, dass auch mein Falter flöge.

Welch eine Ordnung waltet in der Natur, dass jeder Verängstigte

sich derart ins Gegenteil verkehrt, um auszurufen: das bin ich, der Tolle.

Betrogen ist er und doch fordert er vom Schicksal, dass niemand erkenne,

was er verbergen will mit einer List — mein schlau verschlagner Fehlgriff.

Was soll ich sagen, ist meine nächtliche Einkehr stürmisch und voll Regen —

es steht nicht in meiner Macht: mein Stolz verbirgt sich hinter meiner männlichen Ruhe.