Nun, es ist Mitternacht, und die Geliebte liegt in schwerem Schlaf;

was frommt das Stehn vorm Tor? Sie hört den Klang des Grams nicht — sing nicht mehr.

O du, der du dein Leben zu Füßen des Freundes gabst und auf seinem Weg zurückbliebst,

weißt du es wohl: außer dir kennt keiner ein grenzenloses Entzücken?

Wer stets der Laune nachgelaufen, der ist in sich selbst verirrt;

doch jener ist befreit, der zu Füßen der Geliebten sitzt bis in Ewigkeit.

Ich denke noch der alten Lehrerstunde, die er mit Milde schrieb,

das Kreidezeichen auf der Tafel — ich prägte mir's ein: bleib bis ans Ende meines Lebens.

Auf das, was ich erinnere, beharr ich und erweis ihm Ehre;

ein Freund hält mir vor, ich sei dem Alten hörig und der Zeit entrückt.

Was du auch sagst, ich leg es mir aufs Auge und halt es hoch in Ehren;

doch fordre kein Vergessen von mir, denn es ist mir so unendlich teuer.

Ach, um die Karawane, die dahinzog und das Herz mit dem Nebenbuhler forttrug;

sag, was wär's gewesen, hätt ich die Last deiner Sänfte getragen gleich den Kamelen?

Für diese eine Nacht verschon dich meines Rates, dass du mein nicht müde wirst;

ich habe nichts an Gutem vorzubringen — nur immerfort Ermahnung für die andern.

Einst fragt dich wohl ein Wandrer in der Nacht der Einkehr, was geschah —

nicht du bist geblieben, noch bleib ich, noch die tausend offenbaren Geschichten.