Durch den Spalt eines geschlossenen, fernen Fensters

sickert das Licht einer Kerze, wie still und geduldig.

Bei Bett und Tisch und Feder und dem Tuch mit Brot

sitzt ein Jüngling, der keinen Blick aus Überschwang verschwendet.

Sein Wunsch, der in der Hütte der Erniedrigung nicht Raum mehr findet —

mit welchem Maß erhebt er sein Haupt zum Himmel, mit welchem Stolz!

Wird wohl aus eben diesem Lauf dereinst noch jemand dessen gedenken,

der nicht mehr ist, von dem keine Spur blieb an feuchter Tür und Wand?

All diese Glut im Kopf, verurteilt zum Stillstehn,

all dieses Leid, das Hand und Fuß gefesselt hält wie einen Verstoßnen.

Was aus dem Innern aufquillt — enthüllst du's, wirst du zum Ungläubigen;

was sie gebieten — hältst du Brauch und Ritus, bist du vor dir selbst ein Verhasster.

Wozu dient all die Liebe, die aus dem Rosengarten der Zeit geströmt ist,

wohin verausgaben all die verborgene Schönheit, die offenbar und doch grenzenlos ist?

Verborgen sind alle Geheimnisse, was auch die Edlen im Stillen tun;

sonst, läg es in deiner Hand, zum Ziel des Tadels machten sie dich.

Kurz: in die Länge zog sich alles, weit vom Kern der Sache sind wir gekommen —

was am Beginn des Gedichts stand, endet in einer nächtlichen Einkehr am Rande des Grabes.