Ich bin voll Freude, dass, was meinem Innern entspringt, ein Herz erfreut;

nicht jeder weiß es — dein Wesen macht aus diesem Tropfen einen Regen.

Man hatte mir gesagt: das Lied steigt aus der Brust, je sprechender es wird,

so schaut sein Dichter aus ewiger Wohnstatt, was das Herz zum Lachen bringt.

Es raubt den Schlaf und das Licht der Augen, für jeden Vers des Liedes verzehrt,

damit die Zeit ein Vorbild wahre und es zu einem bunten Heft gestalte.

Die Schönheit jedes gedichteten Verses birgt für seinen Dichter ein Entzücken;

und wer ihn öfter liest, dem mehrt sich seine Lust um ebensoviel.

Jede Zeit hat ihre Epoche für das Geschlecht, das in ihr lebt,

und bleibt von seinem Mühen eine Spur, so weckt sie ein Gedenken jener Zeit.

Ich weiß nicht, warum bei all der harten Arbeit an meinem Handwerk

mich das Gedicht so zieht — vielleicht ersetzt es das Gedenken an den Vater.

Vielleicht hat auch der Liebe deiner Mutter nächtlich Wiegenlied die Liebe

dir tief in die Seele gelegt, dass sie nun also Feuer nach außen sprüht.

Ich weiß es nicht, doch was es sei — es steigt mit einem Mal um Mitternacht empor,

hält wach mich bis zum Morgen, und eh es endet, dehnt es diese Rede weit.

Je mehr es sich erhebt, aus den Nächten der Einkehr ertönt ein Ruf,

und sprüht den Duft der Liebe aus für jeden, der sein Leid verbirgt.