Es kreiste der Himmel, drehte sich, und dein Heft kam an sein Ende,

o du, der du erst jetzt im Bett zu mitternächtlicher Stunde ruhelos dich wälzt.

Deine Kindertage vergisst du nicht — siehst du denn nicht:

da die Zeit des Gehens dir naht, kommt dir erst jetzt die Lust am Zechen?

O du, dem die Siebzig vorüber sind, dem kein Licht mehr aus den Augen strahlt,

sitzt unter Mondgesichtern, den Becher in der Hand, und hältst doch Fasten?

Du färbst dein Antlitz weiß und deiner Haare Farbe pechschwarz;

woher hast du die Gewähr — wozu sorgst du für eine Zukunft?

Ich weiß nicht, ob ich wahnsinnig bin oder du es vergessen hast:

am ersten Tag, als wir kamen, schlossest du einen Bund — warum nun tust du widerspenstig?

Wiewohl in dieser Welt die Macht zu raffen ohne Boden ist,

häufst du auch viel in deine Hand — lässt du es dann zurück und grämst dich?

Regt sich die Liebe im Alter, so schlägt sie aus in Schande;

ich tadle dich nicht — du wandelst deinen Herzensknoten in Zärtlichkeit.

Der Alte der Zeiten gab uns in Reden seine Ratschläge mit:

Geduld braucht der Mensch — am Ende siehst du's, dass du dich schämst.

Hältst du in der Nacht eine Einkehr mit dem treuen Freund und den Herzenskundigen,

so seh ich keine Sünde darin, dass du auf deinem Herzensknoten beharrst.