Ob du uns nun nicht siehst, oder ob dein Auge uns sieht und du meinen Tränen ein Lächeln hinwirfst —

geh, gedenke meiner nicht mehr, denn mit dir singe ich kein Siegeslied.

Seh ich an einem andern Tag die Anemone gleich einem Herbstblatt,

niedergeworfen und zertreten hältst du sie — du siehst die Zartheit nicht.

Was soll man dir noch sagen,

du Sinnbild eines teuflischen Geschlechts.

Du hörst nicht die Stimme des Stöhnens und der Qual der Teuren, die im Schatten bewaffneter Gewalt zu Wasser zerrinnen.

Der Leib in hundert Stücke zerfetzt,

das Herz zerbrochen von der Schmähung.

Ein ferner Blick aus der Tiefe jenseits des Hauptes, dessen Flackern voller Schmerz ist.

Du siehst nicht, wie der Fremde, der Herr über deine Ehre ward,

wie trotzig er dir in die Augen ein giftiges Lächeln gießt.

Vor deinem Seufzen bangt er nicht, an deinem Schmerz verscheucht er sich den Gram.

Kannst du etwas tun, so tu's: kehr den gegangenen Weg zurück,

komm, verbünde dich mit uns und schmücke dir eine Welt mit Blumen.

Ich sage nicht, du sollst das Vorbild jedes Freien sein,

ich sage nicht, du sollst jedem Suchenden auf dem Weg ein Weggefährte sein.

Nur weiß ich: mein Herz ist von Taumel erfüllt,

mein Kopf von fernen Weisen umgetrieben.

Welch ein Werk ist das Lachen —

jener Kugel, die kommt, jener Faust, die unterwegs ist.

Ich und Kasrā, Hamid und Zohre und Azrā,

wir singen das Lied der Liebe,

mitten im Rauch des Schießpulvers und im Zug des Tränengases.