Lass den verbrennen, der sich selbst vermaß;

tritt vor — die Heimat ist in Blut getaucht.

Bis wohin lassen sich die Ufer der Liebe finden,

dort, wo ein Herzensliebster von schwarzherziger Hand verstümmelt ward?

Wer sein Leben in der Hand lächelnd zum Galgen ging,

den nenne nicht wahnsinnig, dass er so dem Häscher entgegentrat.

Was jener sah bei all der Kürze seiner Jahre und Erfahrung,

das fand ich, der greise Wirt der Weinschenke, in all den Zeiten nicht, die vergingen.

Kannst du wohl auch unser Herz an der Schärfe des Henkerschwertes emporziehn,

dort, wo das Blitzen deines Blicks im letzten Atemzug zur Schlachtbank entblößt ward?

Hätte ich, was ich jetzt an dir sehe, vor Jahren schon gesehen,

das Joch der Knechtschaft am Halse, und zu Fuße wär ich dir nachgegangen.

Wiewohl du jung bist und nach Namen strebst, voll Glut und Ungestüm, doch

weiß ich wohl: die Liebe hat dich durch des Loses Spruch zum Sieger gemacht.

Du weißt nicht, warum ich in deine Tollheiten verliebt bin;

so viel nur sag ich: die Erinnrung an meine Vergangenheit trat mir auf die Bühne.

Geh, mein Teurer, die Hand der Mutter Heimat ist dir Rückhalt,

dort, wo du dich wagst, mitten auf dem Weg, der zur Freiheit sich verschloss.

Wenn ich aus diesen nächtlichen Einkehren einen Augenblick den Fuß auf den Weg setze,

so seh ich die Höhe deines zypressengleichen Wuchses in den Staub geworfen.