Das Gefäß meines Geistes ist leer geworden, nichts schläft mehr darin;

der es umstülpte, war ich selbst — kein Wort steigt mehr aus meinem Innern auf.

Fällt dir aus dem Grund des Meeres je eine Muschel in die Hand,

das, was du Perle nennst, häng ich an goldnes Band, wenn es durchbohrt ist.

Das schlichte Volk, wiewohl es dich leicht annahm bei jedem Zeichen, jedem Geheimnis,

weiß zwar und erwartet doch nicht von dir, dass du ihm den Boden unter den Füßen wegfegtest.

Die Zeit, die verging, kehrt dir nicht wieder, trägst du auch Schwarz im Haar;

teuer das Gedenken jener Tage, da du eine Blume warst, erblüht aus all den neuen Blumen.

Weißt du wohl, warum das Bleiben in dieser Welt um jeden Preis kein Körnchen wert ist?

Das, was nach dir dir selbst nichts nützt — wozu hast du es verborgen?

So lebe, dass, wenn du eines Tages nicht mehr bist, die Leute hinter dir sagen:

Heil seiner teuren Seele — sein Andenken immerdar, ein Rang der Seligkeit.

Dass du, was immer du an Samen streutest, davon auch ernten wirst —

damit der Widersacher nicht lache und spotte: welch ein Gericht, welch Süpplein hast du da gekocht!

An das Morgen denke ich; ich weiß, du hast Jahrhunderte Zeit zum Sinnen drüben,

denn ich will nicht, dass du verstört im Zwischenreich verharrst.

Du, der du diese nächtliche Einkehr eingeführt hast und seit Jahren in Klausur verweilst,

die andern sollen die Perle sehen, die deiner Seele entsprungen ist.