Die Axt legtest du an meine Wurzel — sagt' ich dir nicht, ich sei aus Glas?

Wohin soll ich vor dir entfliehn, da du im Hain, der meiner ist, dich niederließt?

Vor Gram ob deiner Ferne tötest du mich und siehst mich nicht an;

was hab ich dir getan, dass ich für immer dein Feind sein soll?

Du zürnst meinem Ursprung und wandelst mich in Gram,

doch kann ich wohl so leicht von meiner Art lassen?

Sag von der Vergangenheit, die dahin ist, nicht, sie sei vorbei;

blick in mein Inneres, welch Drangsal ich erlitten habe.

Komm, setz dich einen Augenblick zu mir, wenn du auf Abhilfe sinnst;

niemand soll dir's sagen — mit eignem Ohr hab ich's gehört.

Auf meinen Tod bist du bedacht, du führst mich zum Galgen;

sieh nur den Galgenstrick — mit eigner Hand hab ich ihn gewunden.

Küssen will ich die Hand dessen, der im letzten Atemzug

den Strick um meinen Hals zieht — du bist es, mitten in meinem Auge.

Was erwartest du — dass ich von meiner Weise lasse?

Kann ich denn selbst die Axt an meinen Ursprung und meine Wurzel legen?

Eine Nacht lenke deinen Weg, setz den Fuß in die Einkehr;

im Ansehen deiner Lehre wird mein Denken ein andres werden.