Den Entwurf meines Gedichtes zeichne ich schon im Voraus,

und Tag und Nacht hindurch behalte ich ihn im Auge.

Zuweilen springt ein Funke auf, und Farbe steigt in ihm empor;

zuweilen wird mein Sinnen so verstört und müde.

Wen ich auch bat, kein Weg tat sich hervor,

nichts als unpassende Verse für mein verfahrnes Werk.

Ein jeder, der ein Werk mit eignem Auge sieht,

beurteilt es nach eigenem Dünken — ganz wider meine finstre Nacht.

Was mir gefällt, das messe ich am Gegenstand,

an dem, was mir am Ende Schluss und Abschluss meines Werkes ist.

Von dir nur ein Wink, von mir das Laufen Hals über Kopf —

dies ist der Kern der Sache, der mich zur Beute macht.

Vermag ich wohl dereinst durch eine Ritze in das Gedicht des Hafis,

durch ein Fensterlein einzutreten und eine Nacht zum Morgen zu bringen?

Der Blick des Hafis der Zeiten, ein Durchgehen meiner eignen Gedanken,

dass ich mit eignem Auge sähe, an welcher Stelle meiner Tage ich steh.

Bring das Orakel des Hafis, schlag Buch und Heft auf,

und sieh, was sich enthüllt, wenn ich ein Sünder bin.

Wieder ward eine Nacht zur Morgenröte, in Einkehr ganz vergangen,

auf dass der Meister meinen Stand und mein elendes Befinden kenne.