Ich bin reuig geworden ob der Gläubigen voll Trübsal,

entschlafen in ferner Vergangenheit, unter der scharfen Schneide meines Schicksals.

Ich selbst weiß nicht, wer ich bin, dort, wohin man uns verwiesen,

aus dem Jenseits der Jahrhunderte — jenes lodernde, rote Feuer meines Tempels.

Eine Kunde kam in den Tagen der Jugend, jener himmlische Ruf:

mit dem Engel fliege ich, oder bin ich mit Mensch und Dschinn aus gleichem Stoff?

Einst waren wir uns selbst noch jemand und reckten das Haupt zu den Himmeln;

um einer Undankbarkeit und der Sattheit einer Handvoll Pöbels willen ist mein Paradies dahin.

In der Schule hatten wir gelesen: Dank für die Gabe mehrt sie,

Undank für die Gabe nimmt sie fort — so schrieb ich meine Hausaufgaben der Nächte.

Die Jugend der Heimat verhöhnt ohn Unterlass diesen Greis:

Verräterisch war mein Geschlecht — die Ernte dessen, was ich säte.

Ein Land hatte man mir als Pfand gegeben — ich kannte seinen Wert nicht;

gebrochen sei meine Hand, samt all meinen schändlichen Taten.

Ich bin aus Rostams Geschlecht, ein Sohrāb — denn dieses Pfand,

seinesgleichen findest du nie, obschon ich aus Wasser und Lehm bin.

In einer Nacht der nächtlichen Einkehr sitz ich allein und vergieße Tränen;

ich fürchte, am Ende sagen wir: zu Watte ward im Leben alles, was ich spann.