Mitten in den Gassen und dem Basar meiner Stadt, der Bedächtige —

spät erst ließ sich auf mein kahles Haupt der Flug des Falken nieder.

Warum denn kamst du spät, o stiller Vogel des Glücks?

Ins Greisenalter trug ich meine Tage — sieh dies Ende an.

Die Krone, mein Diadem, ward einst bereitet — wo ist nun Kraft und Vermögen?

In meinem Leibe steht kein Taumel, keine Sehnsucht mehr auf wie einst.

O Natur, welche Buße war dies über mich, warum dies Unrecht?

Warum soll ich nun ein Glück finden, da der Amen-Vogel dahin ist?

Auf den Trümmern meines Glücks ward ein Lied, ein Sang gesungen;

ich breite freudig die Flügel aus zu einem Flug — hinab.

Zur Höhe hin fehlt mir die Kraft, die Brust dem Sturm zu bieten,

auf dem Weg von Wind und Wetter, hoch über der geschmückten Wolke.

Ich weine über mein Geschick, über all die Wehmut der verflossenen Zeit;

um irgendetwas hab ich gerungen — wo ist nun das So und das Dies?

Schade um das Leben, das ich müd und umsonst auf einem Wege verbrachte;

wo doch der Ertrag überall derselbe ist, ob in Indien oder in Māchīn.

Dröhnt die Pauke der Schande durch die Stadt, so gibt es kein Entrinnen;

in der nächtlichen Einkehr bringt vielleicht verborgene Hand ein Sehnen ans Lager.