Ganz sacht, ganz leise zeigt sich das Ende des Werkes,

auf dass ein teures Gedenken werde — die Schar der Freunde versammelt sich.

Ein Fürst auf dem weißen Ross der Macht wirft sein Herz in die Steppe,

und die vor Liebe zerrissenen Herzen sind darum bereit, ihr Leben zu geben.

Die Napflecker des Wohllebens, von hinten, sinnen auf Buße und Tribut,

und stecken, so gut sie können, dem drehenden Rad einen Knüppel in die Speichen.

Wer säte und wässerte und erntete und ging — sein Andenken sei gesegnet;

und der nun neu herangereift ist, ist Segen — reiche Gabe wird daraus.

Zuzeiten erheben die Menschen aus lauter Sattheit ihre Klagen,

weil sie den Wert des Wohlergehens nicht kennen, werden sie wirr und ratlos.

Wer seine Last ans Ziel gebracht und angekommen ist — warum nun

wird sein Augenwinkel gierig nach dem kargen Tisch der Armen?

Komm du, mag dein Gefieder auch dünn sein und bar aller Mittel;

dein hoher Sinn wird samt der Würde zum schattenden Dach auf dem Weg der Geliebten.

Hörtest du einen Mittellosen um Mitternacht den Himmel verfluchen,

und schlössest du dein Auge — es würde wie Salz auf brennender Wunde.

Wir sinnen auf das Ende des Werks und darauf, in Ruhe ans Ziel zu gelangen,

der Widersacher aber sinnt, uns zu melken — und sein Rebhuhn stolziert vergnügt.

Im Herzen der Nächte der nächtlichen Einkehr, da jede Nacht sich von der anderen scheidet,

was sollen wir sagen — dein entschwundenes Dasein taucht jäh in unserem Sinne auf.