Mir ist es schon genug, dass du bist, wenn auch verborgen meinem Blick,

dass zwei holde Zeilen von dir in einem Briefe mir genügen.

Es reicht mir schon der Gedanke, die Feder anzusetzen in Sinn und Erinnerung,

wenn du nur dein Geschriebenes in die Luft streust, ins Tal des Regens.

Kämst du noch einmal zu mir, so zög ich mich in einen Winkel und verbärge mich;

man kann nicht offen reden, sonst wird es zum Gerede der Zeit.

Meine Scham gilt dem alten Leib, den Falten an Hand und Wange, dem Gesicht,

doch die Frische des Herzens schlägt noch jeden Augenblick wie mit dreißig Jahren.

Wie soll ich in deine Augen blicken, in jene Zauberlampe,

gesetzt, du gäbst Erlaubnis — was nützt es, mir, dem alten, entseelten Mann?

Vergebens ist der Grund des irren Begehrgedankens, aus zerrissenem, elendem Herzen;

jene Zeit ist nicht mehr, und mir bleibt kein Vorwand, kein Glaube.

Die Zeit kehrt dir nicht wieder, und hielten auch die Sekunden still;

lös ich mich einst von dir, so scheid ich aus dem Blick, doch ohne Entbehren.

Sag dem, der in den Nächten der nächtlichen Einkehr auf dem Throne sitzt:

Hab acht! Die Leute der blinden Stadt sind hellsichtiger als die Sehenden.