Ein Segel, frohen Herzens, spaltet die Brust des Windes;

trotz all seines Tosens fährt es hin zur Stadt des Schreis.

Ein Liebender ist es, ein Liebender, randvoll wie der überströmende Becher,

der auf seiner Woge dahintreibt zum lichten, frohen Becher.

Wiewohl es weiß, das Ende dieses ungekannten Weges sei vielleicht nicht das,

was es im Sinne trägt — ein Traum von festem Grunde.

Doch schlägt es das Glas am Stein entzwei und spricht mit mystischem Klang:

Lasst uns das Würfelspiel der Liebe wagen und das Leben lassen auf ihrem Weg — so sei es.

O Pilger des Sinnes, kränkt nicht den Weg der Aufrichtigkeit, denn in ihm

schläft ein Feuer hinter den stürmenden Gedanken, geboren aus Unrecht.

Trittst du ihm entgegen oder dämmst du seinen Weg, so sagt er kein Wort, vielleicht,

doch aus dem Blitz seines Blickes quillt in einem Schweigen hundertfach Offenbares hervor.

Es findet seinen Weg im sturmgepeitschten Meer und in der wogenden Flut,

und kommt zuletzt ans Ziel, und regneten auch Funken auf einen Schaddād herab.

Dies ist derselbe Wille, der jeden Suchenden

entschlossen macht, die hohen Gipfel des freien Denkens zu erreichen.

Wir sind geblieben in den Nächten der nächtlichen Einkehr — ob es wohl dazu kommt,

dass eines Morgens mir die frohe Botschaft naht: die Rettung meiner Heimat durch des Prinzen Hand.