Ich weiß nicht, wo zu Ende kommt, was mir noch auf dem Wege liegt;

aufs Höchste noch zehn, dann endet es, wo immer unser Ziel auch sei.

Und selbst das ist noch Zuversicht — wenn kein Sturm anstürmt und nicht Schale und Krug zerbrechen;

sonst, willst du's genau, ist, was dahin ist, schon mehr als das Maß.

Was wir über diese fünfundsiebzig hinaus noch setzen, ist nur geborgte Frist;

sonst ist die letzte Zeit schon hinter uns, von allen vergessen.

Länger zu bleiben, einem andern den Platz zu beengen, ist ein Leben ohne Frucht;

er selbst weiß nicht, was ihm hernach noch bleibt an Mühsal, die sich niederließ.

Der Widersacher tadelt mich, warum mein Gedicht in die Länge zieht;

doch, o meine teure Seele, die Zeit des Sprechens ist ein Gewinn, ein kostbarer Hauch.

Wiewohl ich weiß, die Zeit am Ende des Weges ist da, mein Letztes,

schöpf ich noch maßlos aus den Augenblicken, da dem Auge noch Lust verbleibt.

Außer dem Anschaun des Lebens und Wachsens deines Kindes und deiner Lieben

hält keine Lust mehr stand — denn das ist dir im Alter eine erstgereifte Liebe.

Wiewohl so mancher mit dem Färben seines Haars an Jugend denkt —

ein Haar, das man schwärzt, wie hätt es Macht über das hagre Knie am Ende?

Halt eines Nachts die Einkehr mit dem Vorsatz der Gotteserkenntnis und geistiger Liebe,

auf dass du siehst: das Leben ist ein Donner in dunkler Wolke, vorüberziehend wie eine Sternschnuppe.