Allein zu wandern durch die Gassen der sorglosen Vergangenheit,

Gewinn zu ziehn aus allen Erinnrungen und aus den Resten des Genies.

Zu schwelgen in allen Augenblicken des Lebens,

den Fuß zu binden, verweilend auf dem Weg des getreuen Freundes.

Zu gehn und sich zu verlieren aus dem Blick des müden, teuren Lieben,

hinter einer Mauer verborgen ihn sacht zu erspähn, durch einen schmalen Spalt.

Um Mitternacht, wie ein kopfloser Vogel inmitten des Verlorenseins,

Gedichte zu lesen und Verwandtschaft zu halten mit den Geschichten und Erzählungen Forughs.

Bei jedem Vorfall Ringen und Hadern in der Tiefe der innern Gedanken,

ein Leben lang das Gefühl der Reue über die Niedertracht verlogner Gedanken.

Von allem, was man im Beutel hat, und es bis ans Ende der Linie zu treiben,

sich unbedacht ins Wasser und ins Feuer zu stürzen, ohne Gedanken an die Wiederkehr des Rechts.

Was man im Lauf des Lebens hört und mit dem Siegel auf die Grundsätze bekräftigt,

am Ende von Erzählung und Geschichte — dass die Taten des Aufrichtigen in Schande enden.

Mitten in der Seele, ein Leben lang, zu atmen mit der Lauterkeit reiner Absicht,

und am Ende deines Lebens Gift und Undank in den Adern zu finden.

Besser ist all dies, eh in unsrer Nacht der Einkehr die Verzweiflung ihre Farbe legt,

oder man den Ruf der Freiheit sperrt und dämmt, auf jede Art und Weise.