Vierundvierzig Jahre sind vergangen seit jenem berühmten Satz »In sechs Monaten sind diese weg«, mit dem wir unser Herz erfreuten und den wir geglaubt hatten; denn auch wir, wie die übrigen Menschen, waren ohne Arglist und einfältigen Sinnes und glaubten alles. Die Zeit der Jugend, der Sorglosigkeit und der Leichtgläubigkeit — wie schön ist sie; und jetzt, da ich daran denke, wird mir das Herz schwach, und ich hege den unerfüllbaren Wunsch, sie noch einmal zu erleben.

Doch endlich geht nun diese sechsmonatige Frist zu Ende, und wie viele Liebe sind im Laufe dieser langen sechs Monate aus der Zeitmaschine ausgestiegen und haben uns auf halbem Wege verlassen, woran wir nie auch nur gedacht hätten.

Liebe, deren Verbundenheit mit uns wie das Atmen war und deren Nichtsein für uns niemals möglich schien; und nun blicken sie alle uns an, aus den Bilderrahmen auf dem Sims, an der Wand, auf dem Beiwerk neben dem Saal und den Zimmern des Hauses, und führen mit geschlossenem Munde ihre Zwiesprache.

Ja, sie alle, deren Zahl in dieser kurzen sechsmonatigen Frist jedes Zählen überstiegen hat, haben mit uns weiter auf das Heute gewartet, und jeder von ihnen sitzt in einem Winkel unter einem Stein oder in dem kleinen Krug einer Aschenurne und harrt eines Donnerstagabends, auf dass wir ihnen die Nachricht vom Fortgang dieser überbringen und sie erfreuen.

Ja, diese gehen nun und nehmen den Kummer mit sich; wir aber, denen unter diesem Kummer der Rücken sich gebeugt, die Haut sich gerunzelt, das Haar sich geweißt, das Auge sich getrübt, das Ohr sich dem Hören verschlossen und die Schmerzen unzählig geworden sind, hoffen noch immer, in der Luft der Freiheit zu atmen, und es scheint, wir werden dieses schöne Ereignis erleben.

Mein Lieber, verweile noch, es ist nicht mehr viel übrig; und tu diese wenigen zitternden Schritte zusammen mit all dieser gewaltigen Schar beherzter, aufgestandener junger Menschen, auf dass du die Freudentränen deiner ohnmächtigen Augen zu ihren Füßen vergießest, zum Dank für die Mühen dieser, die ihr Leben auf der Hand tragen.

Für die jungen Menschen, die, verwegen das Leben auf der Hand, für die Freiheit in den Staub sinken.

Freiheit, sei willkommen.

Nun ist Azadi wieder der Schahyad-Platz, und Enghelab der Platz des vierundzwanzigsten Esfand, der zum Anlass des Geburtstags Reza Schahs des Großen benannt worden war; die Schariati-Straße wird wieder zur alten Schemiran-Straße, und die Pahlavi-Straße zieht, vom Waliahd-Platz an, hinauf bis nach Tadschrisch.

Wieder kann man den Imam Hossein aus dem Schahnaz-Platz hinauswerfen und die Schahreza-Straße entlang an der Schemiran-Kurve vorüberziehn, unter den Füßen des Ferdousī-Standbilds hindurchgehn, den Ferdousī-Platz hinter sich lassen, an der Villa-Straße vorbei zur Pahlavi-Kreuzung gehn und, in Ruhe, nach dem vierundzwanzigsten Esfand, in die Eisenhower-Straße einbiegen, an Pepsi-Cola vorüber, und sich zum Schahyad-Platz aufmachen; vielleicht von dort zum Flughafen Mehrabad eilen, die Reisenden ferner Jahre willkommen zu heißen, die aus der Heimat vertrieben wurden und deren all diese Jahre in der einsamen Fremde vergingen, im Warten auf die Rückkehr in die Stadt des Lichts und der Freude ihres Lebens.

Freiheit, sei willkommen in unsrem Land.