Keiner ist mehr geblieben vom Geschlecht der Sarbedaran;

o du verbliebener Freund, sieh — auch wir gehn dahin, gemessnen Schritts.

Nach dir wird ein anderer das Tor öffnen;

doch es zu schließen, wird ihm ohne dich nicht möglich sein.

In hundert Jahren — doch weder ich noch du im Hause;

ein anderer sitzt in dieser Wohnstatt, wie leicht.

Bei all dem Lärm, beim Häufen von Hab und Gut —

bist du nicht mehr dabei, was trägt es ein im Buche?

Wir sind Täter des Werks, voll Mühe und voll Aufruhr;

doch kommt die Zeit, da dir ein Zug die Seele auszieht.

Schwer ist es, die Hände zu waschen von dem, was man gesammelt;

doch fehlt die Kraft, es zu bewahren zur Zeit der Entbehrung.

Wiewohl ich Rat besitze aus den Tagen der Jugend,

jenen, den uns Vater, Großvater und die Ahnen gaben —

All mein Reden, alles, was mir zur Frucht geworden —

einst haben Dichter es in die Gemüter geschrieben.

Ich aber stelle eine Bedingung in der nächtlichen Einkehr:

was auch von mir bleibe — ein Lächeln, nicht ein weinend Auge.