Es ist spät, die Zeit ist knapp, und der Pfad führt aufwärts;

die Nacht ist da, die Müdigkeit siegt nun mitten auf dem Weg.

Ich dachte an jenen Tag, da du mir die Hand nahmst und mich hinter dir zogst,

durch Berg und Feld und Fluss und Wald, mit Geschick und ohne Furcht.

Du strichst mir mit der Hand übers Haupt, und ich ward so übervoll;

Jahre sind seither vergangen, ihre Spur starb nie, sie blieb und dauert.

In jener heimlichen Klause des Geheimnisses, im Glanz des Mondlichts,

saß ich benommen und verwirrt, den Geschmack jenes Kusses auf den Lippen.

Ob wohl noch einmal jene Nacht zurückkehrt?

Nicht um dessen willen, was verging, sondern um unsrer Sehnsucht willen.

Wie mir jetzt zumute ist, und wann ich mich je erinnre —

Tag und Nacht in Fieber und in Wallung; vielleicht kommt es übermorgen.

O du, der Schlichtheit und Zärtlichkeit nicht länger erträgt,

wie soll ich den Weg zurückfinden zu jenen vergangenen Nächten?

Ich trage nun, mit deinem Gedenken, hinein in den nächtlichen Traum

den reinen Duft der Heckenrose, den Duft der Narzisse, den Duft der Mina-Blume.

O erhabener Rang der Liebe, o was vom Monde übrigblieb,

für dich ist ein Gedicht gedichtet in der Nacht der Einkehr, einsam.