Ein Liebender bin ich, ein Falter, dessen jeder Tag und jede Nacht

wie ein anmutiger Flug dem Ende entgegengeht.

Mag auch sein Flügel klein sein, doch für seinen Leib

liegt darin eine Liebe verborgen, die bis zum letzten Hauch ganz und gar weiterzieht.

Sieh das kurze Leben, das mit all seiner Schönheit nur einen Tag und eine Nacht hat;

wie beim Trinken strebt es kopfüber dem Schluck jenes Bechers zu.

Gestern Nacht kam aus der Gasse einer Schönen diese Kunde;

so leise kommt sie, dass du meinst, ihr Kummer gehe eben zu Ende.

Ganz sacht wird der Gesang seines Fluges wie eine seidene Woge,

bis zu den Plejaden zieht dies Wogen, jahrhundertelang, die Wellen seines Flügels, verschwebend und zerstiebend.

All dies Nacht und Tag, die Geschehnisse im Strom der Welt, die Himmel und das All —

ihre Frucht sei der Hauch eben jenes Falterflugs, oder wenn jener kleine Falter dahinzieht.

Im Vergehen der Welt des Seins und im Aufbau von Dasein und Raum

trägt die Bewegung jedes Stäubchens eine überaus erhabene Rolle, wieder und wieder.

Auf Erden, mag auch jedes Stäubchen schwach und ohnmächtig dem Auge erscheinen,

seine gespielte Rolle zieht vielfach vermehrt ins Unendliche fort.

Was rede ich da, warum ward ich neugierig auf das Werk des Schöpfers, sodass

ich in der Nacht nächtlicher Einkehr jener bin, der, dem Höllenruf gefolgt, zur Tür hinschreitet.