Mir kam in den Sinn die ferne Zeit der Vorgänger, der Kronenträger,

beim Gelage des Ruhms und der gewaltigen Majestät des Königs der Könige.

Die Schatten des schneidenden Schwertes der Reiter, Rachsch und Rostam, das Lebenselixier,

die Erhöhung der Mutter Heimat unter der opferbereiten Hand der Pischdādier.

Im Schutze des Gedenkens an Izad, in lauterer Hut, in Liebe und Besonnenheit,

wieder ein Blick voll Stolz, die Ehre des Schaffens, an der Seite der Hocherhabenen.

Das Getöse des mannhaften Heeres, aufgezogen im Schoße Irans,

im Herzen des Berges, der Höhe der Zeit, in Damāvand und Sahand und den Quellgründen.

Gekommen ist die feengleiche Tochter, Mutter der Lieblinge des Heeres des Herzens,

am Morgen, an den grünen, schönen Weihern, das geliebte Kind geleitend.

Sie übergibt ihrem Kind das ererbte Vermächtnis, die Gaben,

dass bis zum Frührot seines Schlachtfelds der Hort der Zeiten ihm im Rücken stehe.

Sie spricht zu ihm, teures Kind: von dir begehr ich mitten im Getümmel,

du wendest dein Auge nicht ab von den beiden Augen des befleckten Feindes.

Ich sitze abseits, in Sorge um meine Heimat, die Hände flehend zu den Himmeln,

du aber im Kampf, im Schwingen der Keule der Macht über die Reiter.

Im Schutz des Namens des Schöpfers, an Rostams Rachsch, mit dem Ruf des Vorankämpfens,

reiß mit der Wurzel aus das Wesen von Zorn und Groll bei den Feinden und den Krummen.

Die Frucht der Mühe, das lautere Ringen deines starken Arms, erhebt mein Land

auf den Thron, auf den Scheitel einer Weltenkrone, auf ewig über den Ruhmreichen.

Die Geschichte der Zeiten, von Brust zu Brust bis hierher gelangt,

singt die Weise der Liebe und gedenkt der Opferbereiten.

Inmitten der Nacht, da du die Einkehr in Frieden verbringst, in einem Hort —

wird es wohl sein, dass du dich dem Verzeichnen der Gefallenen der bangen Herzen widmest?