Ach, erhöbe das Schicksal doch einmal die Hand für uns,

ach, entwürfe das Leben doch irgendwo ein neues Bild.

Ich bin erschöpft, von den Füßen gefallen — und doch scheint es:

je lauter mein Schrei, desto wirkungsloser, desto stummer.

O du, der du in deiner Zeit den Ameisen einen Anteil zugedacht hast,

weißt du denn nicht, wie teuer wiegt, was du mit dir hinwegträgst?

Deine Hand steckst du in den Beutel der Menschen dieser Zeit,

und wer das wahre Wort spricht, den überlässt du Gott.

Den Weg des Glaubens machtest du zum Gewerbe, das Volk betrogst du;

nie ging deine Hand ans Werk, nie einen Augenblick ein Dorn in deinem Fuß.

Der Tod eines jeden Geliebten war deiner Seele Behagen;

du füllst dir den Bauch und legst dazu noch Beutel voll Goldes beiseite.

Sätze fügst du aneinander zur Stunde der Trauer der andern,

und lockst mir die Tränen hervor aus dem tiefsten Grund des Herzens.

Ein Bote des Todes bist du mir und dem Volk, im Herzen erstorben;

nichts als Unwissen bringst du den Menschen, mit Getue und Anmaßung.

Am Ende reißt du das Trauermahl an dich, machst Tränen und brennende Herzen,

nur um die versammelte Schar zum Schmause, zum Fressen und Weiden zu führen.

Und hielte man eine Nacht nächtlicher Einkehr an deiner Seite ab,

du überzeugst mich nicht von deiner Frömmigkeit, noch ich dich von meinem Glauben.