Der Morgen kommt, ein Lied quillt hervor, ein Bild setzt sich ans Herz;

o du, der einsam im Winkel des Grams, zurückgezogen, auf sein Gedenken Hoffnung bautest.

Ein Ross sprengte dahin, ein jäher Wind riss das Hemd vom Bande, eine Träne rann;

was soll ich sagen — meine Kindertage, jäh sah einer sie als Sage.

Ein alter Mann, gebrochnen Herzens, zog mit seinem Stock durch die Gassen;

eine Mutter, im Gange des Traumes, deckte im Hauswinkel eine königliche Tafel.

Welch ein Bild ist dies — wohin sind wir vom Himmel gefallen?

War dies vom ersten Tag an das Ziel, also — und wie lange noch gedehnt?

Ich fahre mich selber an, mich aus diesem bösen Albtraum zu reißen;

ich wünsche, es spräche einer: steh auf, die Zeit des Frühstücks ist gekommen.

Welch eine Ungerechtigkeit ist dies — als hätte Gott uns vergessen;

sag, was ward daraus — wir, die ein Leben lang gebetet, selbst am Festtag.

Die Finsternisse im Innern werden niemals rein durch milde Gaben;

bedenk es: die Heilung deines Schmerzes ist nicht die Tafel aus Gunst und Verheißung.

Als Bild hat sich jenes Lied den Herzen eingeprägt, von einer Morgenstunde, die verging;

jene eitle Hoffnung auf sein Gedenken, in Abgeschiedenheit und Winkel des Grams, musst du lassen.

Welch ein Wahnsinniger muss ich sein, in der Nacht der Einkehr Feuer zu entfachen;

das Gedenken der Geliebten zog des rasenden Liebenden Wahn auf Abwege.