Schreibe, du Schreiber, denn das Schreiben ist zur Pflicht geworden,

wenngleich nicht jede Schrift wirkt, bleibt sie ohne Wiederholung ohne Kraft.

Wer liest — du weißt nicht, was aus seinen Gedanken wird,

und wer von deiner Schrift ergriffen wird — zu welchem Tun es ihn führt.

Einst war genug, was immer du zu Papier gebracht,

doch heute harren Tausende auf deinem Wege, voll Erwartung und Gewicht.

Das Volk von heute, sprichst du nicht schlicht, lässt sich nicht besänftigen;

es erwartet den besten Text, erwachsen aus allen edlen Gedanken.

Was es begehrt: dass man ihm ein Vorbild gebe für sein eignes Urteil,

es zeichnet die Wegkarte und gibt die fruchtbare Art des Schreibens vor.

Hafez' Gedicht, die Ghasele des Meisters von Balch, und Rudaki, Qā'ānī —

er kennt sie alle auswendig, und beharrt doch auf noch anderem.

Dass ich bis zur Morgenröte kein Auge schließe vor Schreiben — was ist es?

Die Frucht des innern Krieges; von Gedanken bin ich ganz aufgewühlt.

Des Schreibers Mühen beim Schreiben ist ein Zauberwerk,

auf dass sich keiner schäme, der die Schrift dieses Geringen liest.

Ein Zeitalter wird vergehn, bis manche den Sinn erfassen;

vielleicht wird eine Einkehr von mir, in der Nacht eines Jahres, selbst zum Werk.