Ein Freund, im Range der Freundschaft, wenn er mein Gedicht mit klarer Stimme liest,

um mich aus meinem Irrweg zu führen, betrachtet er aufmerksam mein Geschriebenes.

Wenngleich ich alt bin, doch auf dem glühenden Pfade des Lebens —

welche Erfahrung ich auch finde, vielleicht macht sie mich der Geliebten gegenüber achtlos.

Gesagt hatten in der Jugend die Weisen, die Verschmitzten und die Trunknen:

sei wachsam dort, wo das Herz ein Getümmel entfacht.

Zur Morgenstunde hat er des Himmels Bühne ausgemalt,

so schafft der Erhabene ein ewiges, bleibendes Bild.

Wir, die wir in unserm Irrtum kamen und gegangen sind —

sieh die andern an, die solcherlei Anspruch auf Weisheit erheben.

Niemand weiß, wo der Faden sich verknüpft in Seiner Hand,

in Seiner, der von Ewigkeit her das Trauerspiel bereitet.

Wir sind gewesen und haben geredet jederlei Rede, ohne Unterlass,

und denken selbst nicht daran, von wannen Er uns betrachtet.

Zur Abendstunde, wenn wir im Bett in Gedanken an Ihn versinken,

wissen wir wohl: jene Großmut geht milde mit uns um.

O Teurer, der du die Welt nach dem Augenschein beurteilst,

bedenk das Ende dessen, was Er in der Muschel am Grunde des Meeres wirkt.

Einen Josef entreißt Er, einen Greis zieht Er in die Einsamkeit,

das Hemd, vom Duft der teuren Seele durchdrungen, sendet Er auf den Weg nach Kanaan.

Was wissen wir vom Warum der Zeit — woher nur unser Stolz?

Woher nehmen wir die harte Hoffart, die alles von sich weist?

Ich weiß nicht, welcher Weg vor dem andern der rechte ist;

nur so viel weiß ich: niemand gibt es je, der es offenbar macht.

Zuletzt hab ich mein Wort gesprochen für die Geliebte,

und meine Schuld entrichtet jenem Freund, der bloßstellt.