Am Ende des Regens der Duft von Nässe, Lehm und Stroh,

in einer Gasse, am Rande des Bachs, ganz jäh.

Ihre zwei hellen Augen tat sie zum ersten Male

auf zwei Augen auf, die verloren waren in weglosem Irren.

Nicht fasst er ihre Hand, kein Wort fällt zwischen beiden,

nur das Beben des Herzens, das so zur Unzeit schlägt.

Sie eilt dahin in Hast, den Blick erschrocken rückgewandt,

um ihr Schauen allezeit vor fremden Augen zu verbergen.

So sehr erbebt sie vor dir, wie es noch nie gewesen,

so angsterfüllt aufs Neue — welch ein Feuer im Gezelt!

Ihren seltsamen Zustand, den man wohl des Herzens Taumel nennt,

ihn auszusprechen gelingt nicht, gleich der Furcht im Zufluchtsort.

Stets gibt es ein erstes Mal, das man noch nie erfahren,

aus diesem Grunde setzt sich solch ein Anblick tief ins Herz.

Der Mund, die Kehle dorren, der Atem wird gezählt,

man hört das Herz, wie's pochend an der Schwelle schlägt.

Aufs Neue naht die nächtliche Einkehr zur stillen Stunde,

aufs Neue bebt das Herz beim Gedenken an jenen Morgen.