Ich sitze wartend da — vielleicht bricht doch die Morgenstunde an,

dass die höhere Welt gewähre, einen Hauch lang Balsam aller Herzen sei.

Dass sie den Weinkelch hebe für jeden Freien,

und ein holdes Auge weine um den, der mitten auf dem Wege stürzte.

Eine Nachtigall singt einem Kinde von meinem Land und meiner Heimat,

der Duft jener Blume dringt bis ins Gezelt, dorthin, wo sich der Kummer birgt.

Was weiß ich, wo verborgen im Herzen der Bodensatz und die Hefe des Grams geblieben,

wenngleich ich weiß: so muss ich handeln, dass deine Freude überreich werde.

Die Armut teilten sie an jenem Tage meinem Volke zu;

wo bleibt die frohe Botschaft, die ich künde, dass erhabene Menschlichkeit erstehe?

Du hattest gesagt, du bautest mir ein Leben in dieser Welt,

und sinnst mir auch ein Haus im Jenseits — so werde alles wiedergutgemacht.

Wie einfältig war ich, bis deine List mir das Auge verschloss;

du hast mich auf meinem Weg betrogen, doch deine Schuld bleibt darunter verborgen.

Wenngleich du mich betrogst, verlangst du dennoch meinen Dank —

in welcher Schule nahmst du deinen Unterricht, dass du zum Vers des Satans wurdest?

Lass ab von Schmach und Erniedrigung eines Volkes von altem Stamm und edler Art;

wie hoch steigt wohl die Fontäne allezeit — am Ende fällt sie als Regen auf die Erde.

Was du dem Volke schenkst anstelle von Freiheit und Freude —

sieh deines Werkes Ende: dein Groll wird zur Armut der Entrechteten.

Ich weiß es wohl: ein jeder Besatzer, der in mein Land gekommen,

sein Werk ward endlich in die Schande gezerrt,

und sein Geschlecht verfällt dem Sühnepreis.

In dieser Nacht, da ich zur Einkehr saß um dieser meiner Trümmer willen,

o Herr, gewähre Hilfe, dass ich vielleicht die Befreiung schaue und mein Volk voll Lachen werde.