Ich schlage mein Herz an den Stein und zaudre deinetwegen;

eh du nicht Treue brachst, erkannt ich nicht, von welcher Farbe du.

So viel weiß ich: du bist kein Freund und keiner, der da hilft;

blick unter deine Füße, dass dein Fuß mich nicht am Stein zerstoße.

Tage wurden Nacht, der Widersacher kam zu uns zu keiner Stunde;

was wir auch taten — niemals ward uns in der Enge ein Helfer.

Oftmals schoss er einen Pfeil ins Dunkel, ungewiss das Ziel;

sieh, welch ein Ausgang: auf halbem Weg schlägt sein Pfeil an den Stein.

Gegangen bist du, doch nicht aus meinem Gedenken — wann entschwändst du meinem Sinn?

Vergangne Nacht sah ich dich im Traum: du reichtest mir den Becher bittren Giftes.

Du hattest gesagt: tränk ich zur Neige einen Becher bittren Schierlingsgifts,

so glitte unsre Hand, dein holdes Seelenbild zu fassen, in den Griff.

Im Lauf der Zeiten werden Sagen Geschichten aus uns machen,

gleich jenem Jonas, der dem Rachen des Walfischs selbst entkam.

Was weiß ich schon, wozu der Ertrag dieses Lebens war;

woher nur kommen Stund um Stund die Mären, so von schönem Schein und Farbe.

Kennst auch du die nächtlichen Einkehren und gehst dahin,

so nimm auch unsre Hand — wir kommen mit dir ohne Zaudern.