Dieser traute Winkel ist die Stätte der Eingebung meiner Verse,

der Seele Ruhe und die Stille, die Frucht meiner Gedanken ist.

Ein jeder Morgen, der zur Nacht ward — du ahnst nicht, wie schwer;

das Gesammelte, zuhauf gebracht, ist meines Mühens Ergebnis.

Ich danke dafür, dass in der Spanne des Lebens

das Beheben der Härte aller Nöte mein Gefährte ist.

Nimm's mit der Welt nicht schwer — dies ist der Lohn dafür, dass man kein Übel tat;

zog auch die Karawane fort und blieb nichts — jene Last ist dennoch mein.

Dies ist mir genug: dass in dieser Einsamkeit ein Atemzug der Ruhe ist;

sonst sind der Freunde viele — doch das Weh des Flüsterns, das ich mir selber klage, ist mein.

Gewiss kommt es so jäh und schnell, das Ende der kurzen Zeit;

leer findet unsern Platz ein jeder, der meines Erscheinens gedenkt.

Wirfst auch du zuweilen einen Blick in meinen Winkel, so wisse:

mein Andenken in diesem Raum ist eine Woge meines Wachseins.

Vernahmst du eine Weise mit dem Ohr der Seele, oder kam ein Duft von Liebe draus,

so sei gewiss: ich bin zugegen dort — nicht wirst du sehn, dass ich entflohen bin.

Wie manche Nächte hielt ich Einkehr in diesem Winkel — und doch:

was mir zuteil ward, ist der Traum meiner Fremden.