Zieh heut vorüber, lass mich sein, mein Sinn ist leer, o Freund —

nicht Liebe, nicht Betrug, nicht Trennung, ja nicht einmal ein einzig langes Wort.

Wohin ich mich auch wende heut, ist alles Trommel, hohl und leer;

wie soll man neu ein Denken in Gang bringen, seinen Schlüssel ins Werk setzen?

Einst sprang mit einem Stoß ein Blitz aus eines Gedankens Innerm,

als läse er aus Buch und Heft, geschrieben auf die Gedanken.

So ist das Werk des Dichtens: nie ließ sich darauf ein Rechnen eröffnen,

denn was auch kommt, schafft viele Mühe, reißt sich los vom Zügel.

Sie lesen und empfinden mühelos, was du da sagst;

sie wissen nicht, wie man das Herzblut trinkt aus diesem verborgnen Wachsein.

Genug, dass er die Feder nimmt und still den eignen Gedanken schreibt;

er weiß nicht, mit welcher Ruhe sein Anfang zum Ende kommt aus diesem Flüchtigen.

Komm, hör mein Wort, verwandle dich, dass eines Lichtes Schein emporsteigt,

dass jedes Umstürzen das Fenster des Spiegels findet im Handeln.

Einen seltsamen Weg wies ich, der selbst doch irr und ratlos geht;

nähmst du mich dir zum Vorbild, fändst du kein Glück — hüte dich vor meinem Weg!

Richte eine Nacht der Einkehr aus, dass du im Kreis der Edlen offenbarst

all deines reinen Herzens Willen — dass du die ohnmächtige Hand ergreifst mit hundertfacher Pflege.