Heut ist der Vatertag, und wir sind Gefangene des Grams der eignen Einsamkeit;

eh du nicht Vater bist, wirst du nie sein, der die zarte, brüchige Seele zerbricht.

Wir sind immer gewesen, und auch hernach bleiben wir unserm Bunde treu,

doch die Verleumdung des Wortbruchs mögen sie mit uns ins Grab versenken.

Man kann wohl sagen: im Spiel der Zeit verloren wir auf beiden Seiten,

den Altvordern dienten wir und den eignen Kindern — bis zur Stunde des Todes.

Ist auch die Honigsüße der Jugend fern vorübergegangen,

so blieb doch ihr Geschmack dir stets unter den Zähnen — das muss man zählen.

Wir, die wir brannten und kein Wort von irgend Unmut sprachen,

die den Eltern dienten und auch die Härte der eignen Kinder ertrugen.

Solang es war, war es so, und danach ebenso;

der bleibende Ertrag des Wortes lässt sich durch kein Kalkül vertilgen.

Wer das Gelübde tat, bis an des Werkes Ende gut zu wandeln,

der mühe sich so sehr, bis er in Reinheit still zur Hefe sinkt.

Wird es wohl sein, dass sich an einem Morgen Tür und Antlitz wieder öffnen —

ein Vater, der alle Härte von mir Müdem trug, heldengleich und tapfer?

In dieser nächtlichen Einkehr schenke ich dir diesen Vatertag,

dem Aufopfernden, der Tag und Nacht lief und schaffte und selber nichts aß.