Ließ ich dich gestern, trunken, in der Schenke frei,

so ward des Herzens Gram getilgt — mein Leben gab ich dir zum Opfer.

Der Sittenwächter sperrte um Mitternacht dem Weinberauschten den Weg,

ich Armer hielt den Abstand und wahrte alle Vorsicht.

Wer durch die Gasse unsrer Geliebten geht, den ficht es nicht an;

was ist dies für ein Tun, dass ich es dir zur Schuld gerechnet?

Dass der Weinrausch nicht bis ans Ende reichte, war des Schenken Schuld;

ich aber klagte über ihn für jede Grube, die im Wege lag.

Du weißt es ja: die Sünde des sinnlos Berauschten verdient kein Schmähwort;

ich lache in solchem Zustand hell auf — wiewohl ich Fürsprache hielt.

Führt auch mein Weg in die Irre, so krümme ich doch nicht den Gang des Pfades,

ich denke mir im Stillen: was auch geschah, ich hab es dir als Gnade zugewandt.

Lang schon ist's her, dass niemand mehr an meine Tür anklopft;

ich bleib im Grübeln: wohin entschwand der Fehltritt dessen, was ich für dich tat?

Geb ich auch Rat, so heißt das nicht, dass ich es selber fasse;

mein Ohr ist längst voll von Ermahnungen — »so einer bist du, und was tat ich nicht alles an dir!«

Bist du in einer andren Nacht zur Einkehr bereit, wie es das Schicksal fügt,

so ist, was du vernahmst, die Antwort, die ich dir aus der oberen Welt erzählte.