Die letzte Begegnung — mit einem bittren Lächeln, das im Winkel seiner Lippe saß,

an einem Bette, das die letzte Sage seines Feuers und Ungestüms war.

Ich ging, obgleich ich wusste: das letzte Mal ist's, sein Antlitz zu erblicken,

ich sagte ihm, ich käme wieder — er aber wusste, dass es sein letztes Mal war.

Ich ging und stellte mich, als säh ich nichts, um jener Nacht nicht zu gedenken,

obgleich ich wusste: diese Begegnung war ein vergebliches Klopfen an seiner Tür.

Er, der die Tiefe wusste des schwarzen Meeres, das vor ihm lag,

gab dennoch mir Vertrauen, denn ein sichrer Strand war ihm im Sinn.

Die Nachricht kam: er hob sich nicht mehr auf von seinem Lager, ging und nahm mit sich

all jene Zärtlichkeit und Liebe, jene Lauterkeit aus Jugendtagen, die ihm eigen war.

Ferne Jahre sind vergangen, und heut Nacht kam jäh die Erinnerung an ihn,

sein Gedenken, mit jenem Blick des letzten Augenblicks, dessen Wirkung Feuer war.

Gedenkt er unser jetzt auch? Wo mag er sein in diesem Kreisen der Gestirne?

Er sieht uns hinter jedem Stern hervor — er, der der bessere Teil von uns war.

In jungen Tagen — die Eigenwilligkeit, das Unbedacht, der Taumel und die Lust am Sorglossein,

ein Perlenstreuen aus Hochmut, ein Sich-nicht-Sehnen nach Liebe — aus all dem Silber und Gold, das ihm gehörte.

Kommt die Zeit des Gehens, was du auch seist, so bist du auf einem Wege;

das Gedenken an sein Bild — Jahre sind dahin, und doch, als stünd er mir vor Augen.

In jeder nächtlichen Einkehr erblick ich am Himmel einen Stern,

die Farbe seines Gedenkens ist ein Gestirn, das, so scheint's, im Aufgang der Morgenröte stand.

Zum Gedenken an Ali Chadiw-e Dscham, den Herzensfreund aus den Tagen des Wehrdienstes 1351 in Maschhad, den ich im Tausend-Betten-Krankenhaus zu Teheran zum letzten Mal besuchte.