Lang schon ist's her, dass dein Blick auf meinem Blick nicht mehr Farbe trägt,

wie schade um dich, die mit mir kein Tun kennt als nur den Krieg.

Wir, die wir uns in Eintracht setzten an den Tisch des Unrechts,

doch trägt sie in der Brust, so scheint es, nichts als einen Haufen Stein.

Wir sind dem Winde preisgegeben — lass die Händel, geh deinen eignen Weg,

hinweg von jenen Prahlern, die die Waschung tun, Gebete sprechen — und doch keine Gesittung haben.

In der Gasse der Geliebten ward der arme Liebende zum Sänger,

ein Saitenspiel, in das er greift — und das doch keine Weise gibt.

Im Schlaf, im Traum, zieht er die Liebste in die Arme, fest an seine Brust,

doch wenn er aus solchem Schlummer steigt, sieht er, dass seine Brust kein enges Umfangen hält.

Zu betteln und gering zu werden vor der Geliebten ist nicht Sünde,

der Weg, den du erblickst, ist ewig, und ihn zu lieben trägt kein Schandmal.

In meiner Stadt, vor Härte starr verwandelt, ist die Mauer meines Denkens

das Schweigen der Glocke meines großen Doms — der selbst doch keinen Klöppel hat.

Ein Leben lang erzählten sie, und wir vernahmen vom Diadem und königlichen Glanz der Zeit,

doch weh der Sage von Dārā, dass die Heimat vor dem Feind nun keinen Thron mehr hat.

Wir lieben im Wesen; das Äußere ist uns nur Schein und Firnis,

allein die nächtliche Einkehr war das Wahre, die mit uns keinen Groll der Wehmut kennt.