Müde von der Arbeit kam ich, setzte mich, und jäh entführte mich der Schlaf,

entrückt dem Sein und Nichtsein, der Mühsal und meiner Ruhe — mit einem Mal.

Kein Wunder ist es, niemals, dass deine Kraft geringer wird,

wenn Müdigkeit dich übermannt, erschlafft und wirr für einen Atemzug.

Das aber, was den Reiz des nächtlichen Gesprächs von heut ausmacht:

dass du dich jählings wiederfindest, die Hand voll jeglichen Mangels.

Was für ein Traum ist dies — je tiefer ich in ihm versinke,

je mehr schwindet meine Kraft, und meine Hand erreicht den Saum des Balsams nicht.

Seltsam ist dies: dass ich, mit solcher Mähne und gewaltigem Wuchs,

nun also kahl, ohn Blatt und Frucht, verirrt umherirre, ganz zerrüttet.

Er selbst kennt nicht die Wurzel dieser Ohnmacht — zahllose Sagen;

Schwäche und Mattheit, der Hand Entfernung von der Kraft, dies Wenige.

Dazwischen siehst du eine Liebste fern vorüberziehn, und deine Ruhe geht,

und schaut sie auch auf dich, so gilt dir doch kein Blick, nicht einen Atemzug.

Ich sage mir: komm heraus, dies ist nicht wirklich;

Schlaf und Traum halten dich zuweilen fern vom Hauch des leisen Nieselregens.

Jäh reiße ich mich los mit einer einzigen Regung,

ein Alp hat mich gepackt — bis ich den Frieden finde, gleich einem Tautropfen.

Warum hat in den Nächten der nächtlichen Einkehr, da ich allein gewesen,

die Farbe meines Traums sich niedergelassen inmitten murmelnder Quellen?