Sind auch meine Tage vergangen, so haucht doch ein frisches Gefühl in mein Wesen;

wie schön wird das Greisenalter dort, wo du Herr eines Hauses bist.

Solange deine Wohnung licht ist und das Herz warm, randvoll von Frohsinn,

mach dir um nichts Gedanken — der Weg, den du gingst, ist am Ende eine Sage.

»Was auch komme, sei willkommen« — so war mein Weg und Brauch;

nach diesem Gedanken wählte ich die Wege — jede Kunst ein einziges Kleinod.

Zwar fiel ich auf dem Wege, ward verwundet, mein Fuß zerbrach,

doch die Lust meines Weges gab ich nicht hin ums Ende, um mich nicht selbst einen Narren zu nennen.

Was die Gefährten, um es zu häufen, ein ganzes Leben in den Wind geben,

gab ich im Vorübergehen aus, dass am Ende kein Vorwand bleibe.

So ist der Lauf der Zeit, und nicht lässt sich voraussagen, was der Umschwung der Zeit bringt;

so stifte doch zum mindesten einen Brauch, dass die Herzkundigen einen Becher trinken.

Wer gegangen ist, kehrt nicht mehr in die Welt zurück — lass ab von seinem Leibe;

beruhige deine Seele so sehr: das Gefühl vom Flug des Falterflügels.

Vielleicht ist das Leben eine Wiederkehr, die Rückkehr ist das Ziel;

wenn auch in einem andern Leibe diesmal, mit einer Stille, in Gestalt eines teuren Kleinods.

Wie es auch sei — ich weiß es nicht; kein Geheimnis ward der Zeit je entschlüsselt;

so komm, lass die Nacht der Einkehr fahren, mit einem Sprung aus dem Herzen eines wirbelnden Rades.