Der Brauch des Martyriums
Du bist übervoll, du bist zum Überlaufen voll — verschließ die Lippen nicht aus Zurückhaltung;
sag »Herz« oder sag »Seele« — was immer du begehrst.
Ich gösse es dir zu Füßen, mit einer einzigen Bewegung, mit Leichtigkeit;
so sehr werde ich dir zu Diensten, wie du's bis zuletzt nicht ahnst.
In dieser Bedrängnis, in der wir bis zur Wurzel stecken,
warum solltest du Heiligkeit an die Stelle der Liebe setzen?
Seit jenem ersten Tag, da der Blitz deines Auges das Band des Herzens zerriss,
weiß ich nicht, warum ich beim Trösten des Herzens so trübsinnig geworden bin.
Stets fürchte ich, ein Fremder könnte dem Saitenspiel des Herzens eine Wunde schlagen;
warum nur rechnet man alles, was mir widerfährt, der Frömmigkeit zu?
Komm, brich den einzelnen Zweig meines Lebens in meinem herbstlichen Alter;
denn ich bin in deiner Hand besser daran als in der Freiheit des Wachseins.
Die Hoffnung der Seele werde zur Hilfe, die selbst im uferlosen Meer
den Nachen durch die Wogen lenkt, nach Art des Meerbezwingers, die Bahn behütend.
Welch ein Taumel kommt über die Welt, wenn der Liebende vor seiner Geliebten
erkennt, dass alles, was er bis heute hegte, er ihr als Hingabe darbringt.
Ich sprach mein Gedicht in den Nächten der Einkehr nicht, damit mein Weg erlahme;
es war stets genug, den Brauch des Martyriums für die Liebe zu bewahren.
Nächtliche Einkehr · Sarpoolaki
۱۴۰۲/۳/۱