Die Geliebte fragt: woher bringst du nur solche Verse und Schriften hervor,

du, dem Tag und Nacht der Sinn ins Handeln und Werken verknetet ist?

Ich weiß die Antwort nicht — denn mir, bei all der Geschäftigkeit des Tages,

hält mich um Mitternacht jener Duft wach, der aus dem Garten des Paradieses kommt.

Zwar ist das gute Glück jene Gabe, der Lohn für die Lauterkeit eines redlichen Herzens;

doch die, die an deiner Seite sitzt, ist Schicksal — jene, die ein Engel ist.

Gar sehr bin ich dem Schöpfer dankbar für dies vergangene Leben, war es auch ohne Ruhe;

was ich nun besitze, ist die Ernte jener Geduld, die dieses Feld gesät hat.

Ein jeder möge seinen Weg finden, dass am Ende sein Herz zur Ruhe komme,

sei der Weg auch voller Windungen — er führt vorbei an Moschee, Kirche oder Synagoge.

Was auch der Wind aus der Gasse des Freundes bringt, sei dir gegönnt, was es auch sei:

ein Andenken, der vertraute Dufthauch jenes Teuren, der aus Staub und Lehm ist.

Ein schönes Antlitz birgt verborgen eine gute Art vor jedem;

wer aber nicht gut handelt — wisse: das ist die Frucht hässlicher Gedanken.

Wer in seiner Zeit glücklich ist, von dem wisse: er ist aufrichtig;

wer aber ins Gesicht lacht und von hinten den Dolch führt, ist kein Mensch geworden.

Das Leben vergeht, und ich weiß nicht, was mir in der Ohnmacht widerfährt;

in einer Nacht der Einkehr tritt vielleicht unser Gedicht hervor, zur Schnur gereiht.