Ohnmächtig bin ich, ohnmächtig, Staub des Alters der Zeit, ein einzelner, halb lebendiger Baum;

geblieben mitten im Leben — die schöne vergangene Zeit vor mir, und die Zeit fließt dahin.

Man muss der Schwäche entrinnen, die Hand der Verzweiflung abtun, bis zum letzten Atemzug springen;

was auch komme, ist willkommen — die grenzenlose Ebene hat die Brust geöffnet.

Bestimmung ist's, noch mehr zu mühen und zu wirken; was bleibt, ist ein Vermächtnis;

o wie schön wird es, wenn du bis zum letzten Hauch des Daseins den Fuß noch immer aufstampfst.

Diese Welt, die im Vergehen begriffen dahingeht — gehst du mit ihr,

so halte dein Auge ihr wohl offen, bis es sich plötzlich schließt.

Bei jedem Einatmen und dann dem Ausatmen deines Hauches — bedenke es;

ein Augenblick des Innehaltens schöpft Kraft aus der Tiefe, dem Schoß der Wurzel deiner Seele.

So sei dankbar für den Atem, der freudig dahingeht, Hauch um Hauch, bis auf den Grund,

bevor sich eine Hand erhebt und diese Gabe erbarmungslos versperrt.

Ich, der ich von Anfang an weiß, wie ich mein Leben bis ans Ende führe,

es ist der Lohn des Rates, den der weise Greis mir einst in jungen Tagen ins Ohr gelegt.

Neigst auch du dein Haupt vor jedem geschriebenen Wort, so trägst du einen Rat davon;

einen Anteil an all jenem weiten, segensreichen Meer, am Ende, ohne Zweifel.

Wieder kam die Einkehr; in einer anderen Nacht trieb ich Unweiser das Ermahnen;

ich wusste nicht, dass ich ein Nichts bin — Vergebung von dir! — ein Staubkorn bin ich in der Welt.